Я пил кровь оленя

У меня есть такие стихи "Между мной кровью оленя больше родства чем с кровью отца". Написал лет в 21. А тут я убил. Оленя.Учавствовал в убийстве оленя. Точнее будет. Потом. Пил его кровь. Практически сразу же хотелось об этом написать. Близко к тебе Гришковца "Как я сьел собаку". Но наверное с еще большим акцентом на "я что-то сделал". Месяц искал настоящие смыслы. Нашел. Я был не прав! В 21. Бурлит тестостерон. Ты ближе к оленю. Но по определению ты ближе к Отцу. Как созданный по образу и подобию. Понял после прослушивания лекций диакона Кураева. Может тогда - когда писал - я и был ближе к оленю. Но сейчас- к Отцу. Мне было плохо. Почти две недели болел. Не было сил. Да - я сделал противоположное к причастию. Кровь Отца. Она обновляет. Это переливание крови. Мне делали переливание крови в юности - лечили угревую сыпь. Не душу. В Церкви. Кровью лечат Душу!!!.Причастие - это когда тебя обновляет кровь Христа.
Есть рассказ у меня - "Убить кролика". Да убивал.  Кролика.Он быстро умирал. Кролик. Все забывалось. Одним ударом. Но оленя душат! В моих серых   глазах его большие карие! И тебе рассказывают - что он сейчас засыпает! Ему не больно! Так говорят те с - кем ты душишь оленя. Ненцы.
А еще я спорил с ненцем. С хозяевом чума.
- Человек (ненец на ненецком - "настоящий человек" - это имелось в виду) может все!
И тут я уперся:
-  Человек не может родить оленя!

Мастер. Или когда женщины плачут...

Есть такие дикие книги. Группа крови. И по них все решается. Вот у меня 3я. Мастер. И я всегда стремился к мастерам. Дед по маме -кузнец. По папе - надеюсь тоже. Сведений мало. Первая учительнца - мастер. Учитель литературы в старшний классах - мастер. А между всем этим много всего на уровне высказывания Оскара Уайльда - женщины - это победы плоти над духом. Как-то жизнь к концу. Даже если она на средине. Но я помню запах сигар в театре Романа Виктюка . Тогда еще какая-то пара. Поднялась. Ушла. А я остался. В паре. И в этой живу. Я понял. Мастер. Он со мной говорит через запахи. Наверное мы с ним одной крови. Нет. Я не фэн - Романа Виктюка. Но фиделити. Искренность. Это близкая мне тема. Фидель Кастро. Вера Кастро.  Перевод. И плачут женщины. Когда его слушают. В телевизионном формате. И Леониди Ильич. У меня на Родине. Женщины уже не плачут. Плакали. Не спорую.... Но уже не плачут. А мне скоро 20. Я поеду туда где женщины не плачут. Там нет Мастера?

Кроссовки

Кроссовки я впервые увидел в 5 лет. В том же возрасте когда - увидел девочку - о которой я сказал родителям "Я на ней женюсь". Кроссовки давно мне не интересны. Именно с той девочкой мне общаться ... не то что не интересно ... сложно. Дюма. 20 лет спустя. Я помню - что я избил этого мальчика. Его звали Артур. Он был на килограмм 2 меня тяжелее. И выше. Сантиметра на 3. Я бил так как учил брат. На поражение. Это был нокаут. Не нокдаун. Нокаут. Артур больше минуты не мог встать. Где были воспитательницы - не знаю. Я узнал -  что моя воспительнциа была любовницей моего соседа. Тот что напротив. Шевченко. Наверно ее мысли были там. В любви. Но мальчика я избил. Идея ссоры была в том что -  я в кроссовках - и значит БОГ. На тебе сандали...И ты ничто. Я доказывал. Я - ЧТО. Я  - КТО.
А потом. Через 10 лет. Моя мама поехала отдыхать. Карпаты. Купила мне львовской обувной фабрики кроссовки. 40 рублей. И они сразу же распались... Чтобы не расстраивать маму. Я их пробил степлером. И носил. Было больно... Потом мама поняла... И выкинула кроссовки. Возможно они. Выкинутые. Живут. Своей обманной жизнью. На Руднева 35...